20, 21 Marzo - Solo poche ore tra il presente e il passato, eppure un fossato invalicabile tra l’io di ieri sera e l’io di stanotte e stamattina: una piccola rivoluzione scuote la mia anima, la mia fragile coscienza, il mio pseudo personaggio. “Non sono io! È solo un prodotto della mente, un travestimento di carnevale, io sono altro o, peggio, non sono niente!”. Terremoti di proporzioni incommensurabili. Durerà poco. A questo subentra rapidamente la paura di morire, l’ineluttabilità della morte, alla paura di non vivere, di non vivere con l’intensità sperata. Una paura che produce la volontà di fare rumore, la volontà di lasciare una traccia visibile, una riga leggibile sulla sabbia, un messaggio in una bottiglia lasciato in un oceano di indifferenza, poco importa, approderà. Da tempo non sono più il narratore della mia vita, il mio regista mi ha spodestato da quel trono, mi ha spinto con forza nelle vesti di attore e non è molto bello… l’ultima volta avevo circa 4 anni.

Puntata #2, oggi, 21-22 marzo.
I giorni passano e la mente si ribella al regime dell’apatia, creativa-mente, Walt è una pellicola impressionabile. Walt non è solo, fortunatamente. Grazie.

Walt Whitman

Il buon Franco Battiato, per bocca di pazza ikea m'ha buttato giù dalla torre per ben tre volte salvo risparmiarmi in extremis... in qualità di incapace.

A un caro Uomo Libero: forse la linea di demarcazione (come tutte le linee di demarcazione) non esiste, è una mera invenzione delle pulci terrestri, una delle tante tabelline con le quali gli amati e odiati insetti riescono a non annegare...

A Saint-Just: un suo intervento invece sarebbe gradito, le pulci sono use arricchirsi a vicenda, ci racconti la sua prospettiva, il suo punto di vista, il suo percorso.

A Santhippe: non leggo il tuo nome tra quelli dei membri onorari, tu incarni la Musa di questo circolo arcadico…  propongo di cambiare nome al giornale: non più ScicliNews ma.. “Il Caffè” ..no meglio di no, prevedo già la degenerazione ne “Il Baretto”…

Non avevo ancora ringraziato qui l’amico Socrathe per questo ammiccantissimo collage, l’ho fatto a casa sua, nella splendida Discarica dei Benpensanti, grazie…

Postato da: Walt Whitman il: 18/05/2008 20:19

Ero su un treno che mi portava a Saragozza, seduto nel posto che mi era stato assegnato. Accanto a me, dall’altro lato, si accomodarono due signori, un uomo e una donna. Quando il treno cominciò ad andare, i due iniziarono a discutere su fatti personali. Mi immersi nella lettura di un periodico per rispettare la loro intimità. Alla fine del viaggio non potei fare a meno di guardarli. Mi sembrò che la donna ridesse mentre l’uomo la incalzava con le sue parole. No. Quella donna non rideva. Quella donna piangeva. Abbassai lo sguardo per rispettare le sue lacrime. Mi venne alla mente questo momento quando lessi i commenti al riso. A volte si ride fino “alle lacrime”, amiamo dire di una situazione estremamente paradossale e comica. Ma dove sta, appunto, quella sottile linea di demarcazione tra il riso e il pianto? Tra la gioia e la malinconia? Tra la certezza e il dubbio?

Nella vita di un uomo non c’è nulla che mi aiuti a trovarla. Io avevo visto con occhi miei una scena che non corrispondeva alla realtà. Eppure, ci avrei giurato, quella donna rideva. Cesare Pavese scriveva in un momento disperato del suo esistere: “Verrà la morte e avrà i tuoi occhi”. Dava così un’interpretazione struggente, attraverso il proprio intimo sentire, del suo amore triste e malinconico. Tentativo disperato di  sprofondare, in silenzio, nell’abisso di una passione dove l’anima si perde ed il corpo si arrende, si auto sopprime. Forse il riso ci accompagnerà come un ghigno nell’ultimo momento della fine: consapevolezza della vita breve. Lo stupore, cioè, di chi guarda la bellezza, la vita, allontanarsi da lui come fu per Auschenbach  al lido di Venezia, come l’uomo dal fiore in bocca nell’immortale racconto di Pirandello.

Propongo la fondazione di un Circolo degli Eletti, una nuova Accademia dei Pugni.

Come membri onorari...il moderatore, Socrathe, Unuomolibero., WaltWhitman, Saint-Just e...Accidia.

Sembra evidente come il punto, pazza ikea,  non sia la carta da parati ma il salotto con tutto il palazzo compreso di fondamenta… non è un dialogo escatologico! Non ho a cuore il problema del destino di queste insignificanti pulci terrestri… il punto è: riusciranno queste pulci a vivere cogliendo ogni sincero bagliore di vita, ignorando specchietti per le allodole, evitando i classici distributori automatici di serenità/felicità? Siamo ancora disposti a vivere una vita mediocre, di cartone oppure vogliamo una vita cosciente e consapevole della propria essenza?

Ps: hai mai provato a voltarti verso la platea, al circo, a teatro, al cinema?

Il detto in questione calza a pennello, anche a proposito di felicità/infelicità.

Laddove c'è felicità essa si autoriproduce.

L'infelicità è come la polvere negli angoli. Ricresce sempre.